Jugó a dibujar figuras de humo mientras apuraba el último cigarrillo.
A su madre la dibujó en la camilla del salón, tejiendo la bufanda verde que le regaló en su quinto cumpleaños, y su padre quedó esbozado al borde de su cama, abriendo el libro de cuentos que solía leerle cuando era niño.
Con las últimas caladas garabateó a su mujer y su hija, junto a las estrellas más brillantes del cielo.
Y cuando iba a dibujar su regreso, una explosión cercana le devolvió a la trinchera, junto al fusil, tres balas, y una herida en el costado que no cesaba de sangrar.
A su madre la dibujó en la camilla del salón, tejiendo la bufanda verde que le regaló en su quinto cumpleaños, y su padre quedó esbozado al borde de su cama, abriendo el libro de cuentos que solía leerle cuando era niño.
Con las últimas caladas garabateó a su mujer y su hija, junto a las estrellas más brillantes del cielo.
Y cuando iba a dibujar su regreso, una explosión cercana le devolvió a la trinchera, junto al fusil, tres balas, y una herida en el costado que no cesaba de sangrar.
Imagen de Alban_Gogh en Pixabay
Microrrelato enviado al concurso "Relatos en Cadena", de la SER. Frase de inicio: "Jugó a dibujar figuras de humo".
Relato nº 378 desde el origen del blog.
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